BUSCANDO A LOCO DESESPERADAMENTE

A Loco.
Te lo debía.

Como una tormenta inesperada. Así han llegado.
Una atronadora patada a la puerta y dos enormes siluetas ocupando el rectángulo.

Ante mí, dos armarios enfundados en trajes negro asesino. Las gafas oscuras a juego de cobardes.
No consigo reaccionar.
El más alto, bastón de madera en mano de buda, saluda efusivamente a una de mis rodillas.

-¿Dónde está? -le oigo preguntar allá en lo alto, desde las frías baldosas.
Mi dolor responde por mí en ahogado silencio.
- ¡Los archivos! - ordena a su acompañante, ignorándome por completo- ¡Hay que encontrarlos!

Entran primero en la cocina. Me pregunto por qué. Les oigo revolver todo, con ruido de sables y cacerolas. Tiran al suelo algún vaso que estalla en un disparo vidrioso. Veo llover mis recetas de carne y de pescado. Llega volando a mi lado la Gallina con coliflor. Mi rodilla parece un huevo de avestruz.

Me llevan en volandas hasta el salón. No quieren perderme de vista.
Abren de golpe el reloj de pared y el péndulo baila aturdido. Levantan la alfombra. ¡Coño, la sota de bastos que perdí el otro día! Se afanan por tirar al suelo todos los libros de las estanterías. Uno a uno, tres a tres, cinco a cinco. El de los gestos simiescos se detiene un instante para echar un ojo a la portada de Las edades de Lulú, y finalmente lo arroja al suelo con los demás. Los pilares de la Tierra levantan polvo al caer.

- ¿Dónde está? - me dice de nuevo el del bastón, con la frente húmeda y la mirada de esquivo reptil.
- ¿El qué? ¿Quién? - soy un hilo de voz.
- ¿¿Dónde guardas la ficha de Loco?? - grita acercándose a mí.
- ¿Loco? Yo... yo no conozco a ningún...
- ¡Aquí! - exclama el desarmado - ¡Aquí tiene el fichero!
No sé a qué se refiere, pero mi rodilla sana lo agradece entusiasmada.

Se acercan a mi escritorio y con las cabezas muy juntas les oigo farfullar
- ... choa ...geles ...xema ...lennim... ¡Loco! ¡Ja! ¡Aquí está el muy cabrón!
Parecen tomar nota mental de lo que leen y salen raudos del apartamento.

Respiro aliviado. El reloj de pared se ha callado, mi rodilla es la única que chilla en ese silencio de las catástrofes.

Oigo rápidos pasos ascender por la escalera y vuelve a aparecer uno de ellos; el del bastón no, el otro, el mono. Con una sonrisa coge del suelo el libro de Lulú. Me mira un instante como sorprendido de que aún esté allí, y me sacude un violento bofetón con la contraportada.

En fin, Loco, no he podido evitarlo. Tras dar con tu dirección han salido en tu búsqueda. No imaginaba que los perfiles de vuestras visitas quedaban registradas en mi escritorio. Los matones se las saben todas.

Sin dar pie con bola en cómo avisarte de lo que te esperaba, he buscado tu número en el listín teléfonico, en la L de ELE-mental. No te rias, pero la operadora envió semitono a las rías y de allí, gracias a filtros y descartes sonó el teléfono de tu casa. El 11-8-88 funciona realmente!

Tu contestador automático me desmoraliza; no estás en casa.
"Vuelve a intentarlo, - dice tu voz - que ya estoy de camino... de Santiago". Joder, hoy no es mi día.
Salgo a la calle con la esperanza de que tu ausencia me sirva al menos de ventaja. Los sicarios deben haber elegido el recorrido más corto, pero yo puedo tomar el más rápido, el atajo que pasa por Sonada de la Azotea sin tocar Zamora.
¿Qué has hecho, Loco? ¿Por qué te buscan? ¿Eres el nuevo enemigo público número 1? Es evidente que son gente sin escrúpulos. Podrían borrarte del mapa sin dejar rastro o hacerlo delante de mil testigos. Te aseguro que no tienen miramientos.
Corro todo lo que mi rodilla me permite, obsesionado por llegar antes que ellos.
Una señora me pregunta la hora y ni siquiera la miro a la cara. La mejilla me arde por el librazo. No volveré a comprarlos de tapa dura.
En la larga marcha pierdo la noción del tiempo y la suela de mi zapato izquierdo, pero llego ufano a Galicia. Apostaría que mucho antes que ellos, lo que me anima a comerme un bocadillo de percebes en O Cebreiro con los pies metidos en un riachuelo. Tengo ampollas en las ampollas.

Hay unos holandeses acampados en una chopera. Tienen ropa tendida al sol y unas zapatillas nuevas sobre la hierba. Parecen de mi número. Salgo pitando de allí con ellas en la mano. Santiago me perdonará por haber jugado sucio con esos holandeses.
Dejo atrás Portomarín y Palas de Rei.

En Carral empieza a seguirme un perrazo que me cambia las revoluciones a 45 y en el trote pierdo la cartera con mis últimos 5 euros. Colmillos deja de seguirme cerca de Cambre donde tengo tanta hambre que me ladran las tripas y vuelvo a correr creyendo que vuelve el perro de marras. Soy un peregrino de lo más peregrino.

Me sorprende la noche llegando a una playa donde caigo de bruces contra la arena y duermo con tantos pensamientos como hambre, sed y dolor de pies. En mis sueños escucho lamentos prolongados, como de almas sufriendo en el infierno, en un infierno de Segunda División.
Al despertar, mis pies parecen huevos de avestruz. Ya suman tres.

A lo lejos veo a un tipo caminado descalzo por la orilla. La luz del amanecer solo me deja ver su silueta. He de levantarme para preguntar por tu paradero.
Cuando me dispongo a hacerlo, surgen de entre las dunas dos tipos enormes que corren hacia el paseante. Algo me dice que ese incauto eres tú, que finalmente los matones han dado contigo antes que yo y que van a liquidarte sin que pueda yo evitarlo. No quiero ver la paliza que te van a dar. ¡No puedo!
Incomprensiblemente solo están unos segundos a tu lado, y acto seguido les veo alejarse con paso derrotado.
Entonces soy yo el que me acerco, como una piltrafa bamboleante.

- ¿Loco?
- ¿Tú también me buscas? - me dices con cara de asombro.
- No entiendo nada. Esos tipos... ¿no te han hecho daño?
- ¿Daño? No, solo se han confundido. Buscan al loco de la colina. Yo soy el loco de la coruña. (...) Y tú por qué me buscas.

No tengo fuerzas para matarte yo mismo. Antes de caer redondo digo algo como "la madre que te parió". Algo así.