EL CAMPO: UN TEMPLO EGIPCIO EN PETREL

Me aventuro a pensar que con mi segundo nombre, Ramón, yo hubiera tenido un brillante futuro en el antiguo Egipto.

Con una carta de presentación en la que se aglutina Ra, el adorado dios del sol y Amón, que viene a ser la misma divinidad y que sirvió para nombrar a tantos faraones, bien hubiera podido pasearme yo por los dominios del Nilo con la cabeza bien alta.

—Mirad —se oiría decir—, ahí va Huan Ra Amón – y todos se inclinarían a mi paso.

Es que lo estoy viendo…

Pero mejor espanto estos pájaros de mi cabeza pues no nací yo por aquellas latitudes ni en aquellos tiempos y tampoco me siento tan atraído por aquella cultura como para soñar con ella.

En cambio, mi hermano Fran, el de los idiomas, debió ser egipcio en otra vida.

Casi me atrevería a jurarlo, porque es inconcebible semejante amor por todo lo relacionado con el antiguo Egipto desde edad tan temprana.

Con tan sólo 8 o 9 años consultaba la enciclopedia Larousse que teníamos en casa para copiar los símbolos jeroglíficos que equivalían a cada letra de nuestro abecedario. Escribía con esmero los nombres de la familia y nos los regalaba a continuación.

Fue el principio de una pasión que continúa en la actualidad con la misma intensidad .

No sé qué fotografías encontraría en su día sobre Egipto que llamaran tan poderosamente su atención como para, a partir de entonces y por su cuenta, empaparse de todo lo que estuviera relacionado con el tema. Y observando ese afán tan loable, mis padres le empezaron a comprar libros especializados. También los hermanos, cuando llegaba un cumpleaños lo teníamos fácil a la hora de regalar: con un libro sobre Egipto acertábamos seguro.

Como además siempre ha destacado por su habilidad en las artes plásticas, comenzó a copiar papiros. Pretendiendo que aparentaran antigüedad, utilizó las bolsas de papel con las que los agricultores cubren los racimos de uva de las vides para preservarlos de la intemperie. El tacto y el color amarillento de los mismos le parecían perfectos para sentirse un escriba de hace más de 3000 años dibujando faraones y escribiendo sus historias sobre verdaderos papiros.

Ya dije en su día que cuando a Fran le da por algo no es de forma superficial, no. Fran lo exprime hasta sacarle la última gota de su jugo. Leyó tanto sobre el Antiguo Egipto que llegó un día en el que podías hacerle cualquier pregunta sobre el tema y sabía respondértela.

En una ocasión en la que estaba viendo con mi padre un programa concurso en la TV, se dio un dato concreto, y Fran dijo tranquilamente:

—Se han equivocado. No fue el faraón Tal, fue el faraón Cual.

Tendría entre 10 y 12 años entonces, por lo que mi padre se quedó asombradísimo de que un niño fuera capaz de rebatir lo que había escuchado.

—¿Estás seguro?
—Míralo en la Larousse y verás.

Y efectivamente pudo comprobar que Fran estaba en lo cierto y en la tele se habían equivocado con lo que quedó la mar de orgulloso al tener evidencia de hasta qué punto su hijo tenía conocimientos sobre la materia.

Pero no quedó ahí la cosa. Fran llegó a encontrar errores en la mismísima enciclopedia. Y, como es natural en él, no le daba pereza alguna consultar otros libros para demostrar que las cosas eran como él decía. Ya veis, tenemos un experto en casa.

Y era tanta la necesidad que tenía de plasmar esas inquietudes artísticas que siempre ha tenido dentro que un día pidió permiso a mi madre para utilizar las paredes del palomar para pintar.

En el campo hay un corral en el que en su día hubo muchos animales: gallos, gallinas, pavos reales, patos, conejos, un burro… En él hay una puerta por la que se accede a una sala cuadrada con dos ventanucos triangulares en las paredes por los que entraban y salían las palomas. El lugar estaba ya vacío y Fran lo encontraba un rincón perfecto para sus propósitos.

—¿Qué quieres hacer allí?  —quiso saber mi madre.
—Nada, sólo dibujar en las paredes.
—Pero está todo muy sucio. (El suelo estaba cubierto por una gruesa capa de excrementos secos de paloma)
—Ya lo sé, pero el primo Santiago me va a ayudar a limpiarlo.

Y así fue, lo dejaron todo lo decente que pudieron e inmediatamente después Fran se puso manos a la obra. Primero dibujaba con tiza y después repasaba los trazos con pintura negra para colorear finalmente el conjunto.
Cuando mi madre se asomó al palomar para ver qué era lo que su hijo dibujaba allí se quedó pasmada . Nunca imaginamos nadie lo que Fran llegaría a ser capaz de crear en aquel escondite a través de los años.

El corral del campo.

Fran se dispone a mostrarnos la obra

que comenzó a los 11 años.


La exótica puerta de entrada.


Rahotep y su esposa Nefret.


Multitud de detalles que ambientan el lugar


Un escriba hecho de arcilla. Velas, inciensos...

Figuras de barro y arcilla. Algunas coloreadas.

Pintura sobre mármol.

Pintura sobre mármol.

Bajorrelieves sobre escayola, mármol y piedra

y pintura sobre tabla.

El Dios Anubis y el Dios Horus.

Imitación de la momia de Ramsés II hecha con papel.

Con ojo de cristal y dientes.

Macabro pero perfecto!

Una tormenta de granizo

hizo dos pequeños agujeros en el techo

que dejan pasar la luz del sol.

Fran aprovechó esos rayos como reloj solar.

Uno de los orificios tiene forma de jarrón

y Fran lo dibujó en la pared a las 3 de la tarde.

Era el mes de abril.

Todos los días a esa hora de ese mes

se ilumina el jarrón dibujado en la pared.

El otro agujero ilumina la boca de la diosa Isis

exáctamente a las seis de la tarde.

El dios Osiris también recibe luz

de los rayos de la puesta de sol.

A través de este ventanuco,

por el que en su día entraban y salían las palomas,

la luz directa del sol...

... ilumina la cara de Osiris a las 7 de la tarde.

Todo fue casual, pero tremendamente simbólico

pues los egipcios siempre creyeron que cuando

el sol se escondía viajaba al mundo de los muertos,

lugar donde residía Osiris.

Pinturas sobre escayola (más recientes en el tiempo)

Uno de los muchos papiros que Fran hizo a mano.

Aquí nos muestra unas joyas y un dedo de gallina que

se empeñó en momificar y que después de tantos años

aún se conserva.

Encima aprendió a embalsamar!

Bastón de caña con la cabeza de Anubis

y moldura de escayola tallada.

Nuestra madre y sobrino Cristian se ofrecieron

para que Fran creara unas máscaras de escayola

sobre sus caras, que coloreó después.

Desde la pequeña ventana,

este ojo parece vigilarnos.

La última aportación de Fran al templo

es esta trabajada pintura sobre madera.

Vasijas, piezas de juegos egipcios que Fran copiaba de libros,

velas que por la noche dan un acogedor y mágico ambiente...

El templo está cubierto de polvo y telarañas

como si tuviera siglos de antigüedad.

El lugar no está tan abandonado.

Y aquí, el artista.

¿No deberíamos llamarle Franmenofis?

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Pues bien, ahora ya sabéis que existe un templo egipcio en Petrel. Y si alguna vez pasáis por aquí estáis invitados a verlo.

VENDO HIJOS

A los que ya sois padres, qué os voy a contar.

Y a los que aún no lo sois, mejor no os cuento.

Así que nada más que decir.

¡Hasta otra!

(...)

Mi conciencia: Ejem, estoo… Pero ¿vas a acabar así?, ¿con una entrada tan corta?
Yo: Sí.
Mi conciencia: Pero eso es inaudito en mí, digo en ti. Escribe algo más, hombre.
Yo: Es que no estoy inspirado hoy.
Mi conciencia: A ti lo que te pasa es que estás cabreado.
Yo: Puede ser.
Mi conciencia: Pues utiliza el blog como terapia. Anda, échate en ese diván y cuenta cosas, vomítalas, que los lectores ya te hacen de psicólogos, seguro.
Yo: ¿En qué diván?
Mi conciencia: Imagínatelo, hombre, que no te lo tenga que dar todo mascao.
Yo: ¿Y los lectores tomarán notas como los psicólogos?
Mi conciencia: Eso es opcional. De todas formas, si no lo hacen, no te vas a enterar.
Yo: Ah, vale. Entonces… ¿puedo empezar?
Mi conciencia: Adelante. Déjate llevar.
Yo: Es que soy un pavo… A veces esto de ser padre…

Lo malo de ser padres es que no hay un solo momento en el que puedas decir: “Aviso. No me vale”, que era lo que decíamos de pequeños cuando jugábamos al pilla-pilla y de momento se te salía un zapato o te llamaba tu madre para darte la merienda. Entonces el juego se paraba y no se reanudaba hasta que uno estaba a punto otra vez. Cuando uno es padre ya lo es de continuo, para siempre, a jornada completa, sin avisos ni “no me vale”.

(…)

Mi conciencia: Vamos, continúa. No te pares.
Yo: Pues eso, que entonces pasa lo que pasa, que uno no desconecta de este oficio nunca y, si bien hay momentos en que me digo “ahh, qué bonito todo, qué preciosa mi niña y qué inteligente mi campeón”, hay infinidad de veces que me sacan de quicio y los vendería al primero que pasara por la calle.
Sobre todo cada mañana cuando tengo que llevarlos al cole y no está su madre para echarme una mano.
Mi conciencia: No te quejarás, que te lo deja todo muy preparado…
Yo: Sí, sí, pues ni con esas. Por mucha prisa que me dé parece que jueguen al “a ver quién apura más el tiempo” o al “saquemos a papi de sus casillas”.

Hoy mismo:

“Aitana, no te quites los ganchitos del pelo” “Déjame el carrito, Samuel” “No, ahora lo tengo yo” “Papá, Samuel no me deja el carrito” “Samuel, ¿te has bebido ya la leche?” “Papá, dícele a Samuel que me deje el carrito” “Oye, lo primero es desayunar y luego, si da tiempo, jugáis” “Papá, dícele a Samuel que me deje el carrito” “Uf, Aitana, ¿te has hecho caca?” “No, no me ha hecho caca, pero dícele a Samuel que me deje el carritooo” “Samuel, la leche, leche!!” “Que ya me la he tomaoo” “¡No! ¡Toda! ¿Qué manía es esa de dejarte el culo? Y dale ya el carrito a tu hermana” “Es que siempre quiere todo lo que tengo yo” “Uf, nena, tú te has hecho caca. Anda, ven que te cambie” “No, no me ha hecho” “No, poco. Anda, ya te has quitado el ganchito. Venga, Samuel, toda la leche” “¿Pero puedo poner la tele?” “No, que te embobas” “Papáaa, Samuel no me da el carritooo”.

Uf, es que hay que vivirlo.

Más tarde, en el momento de ponerse chaquetas para salir:

“Esa no, la rosa, papá” “No, hoy toca esta” “Yo quiero la rosa” “Está lavándose. Mañana la rosa” “Yo me la pongo solo” “Muy bien, Samuel” “Joo, no puedo” “¿Mañana la rosa, papá?” “¿Te ayudo?” “No, yo quiero solo” “Venga, pues date prisa, que tenemos que salir ya” “¿Mañana la rosa, papá?” “Sí, cariño, mañana la rosa, sí, sí, sííí”.

Samuel se enfada porque no consigue ponerse la chaqueta. La tira al suelo y se sienta en el sofá con la cara larga, muy cabreado. Aitana, que ha observado toda la escena, mira a su hermano, luego mira la chaqueta del suelo, vuelve a mirar a su hermano. Recoge ella misma la prenda y exclama resuelta:
“No te enfades, Samuel, que yo te pongo la cacheta”.

Bajando en el ascensor aún me estoy riendo mientras Samuel llora y Aitana me pregunta por enésima vez si mañana le pondré la cacheta rosa. Socorro.

Los coloco con gusto en el cole y en la guardería (los endoso más bien) y cuando vuelvo a casa y abro la puerta… Ah, anhelado momento. Me sale a recibir esa paz inmensa, ese bendito silencio que me hace pensar “Quién me mandaba a mí…”. Y la crispación la voy diluyendo poco a poco en el café con leche del desayuno. A solas conmigo mismo.

Mi conciencia: Bueno, pues aprovecha ese momento, disfrútalo y relájate. No sé a qué viene ese mal humor todavía.
Yo: No es mal humor, es que me he dado cuenta de que soy un tonto sin remedio. Acabo de ver un dibujo de mi hijo sobre la mesa y una galleta mordisqueada por mi hija sobre el sofá y me ha entrado un ataque de nostalgia y ya me apetece volver a verlos.

(…)

Mi conciencia: Pues te voy a dar toda la razón, tío: ¡eres un pavo!

.

A veces los embotellaría sin dudarlo


No pensé que tendría que empezar a preocuparme tan pronto.
Aitana en la guardería  ¿¿y ya con pretendientes??


Una foto mía junto a otra de Samuel.
A menudo los hijos se nos parecen.

LOS AÑOS DEL PUMBA PUMBA

Siempre me ha gustado esta foto.

Son mis abuelos paternos Juan y Francisca.

No sabría ubicarla en el tiempo, decir qué edades tenían en ese momento, pero sí sé que él era 8 años mayor que mi abuela, diferencia de edad que se repetiría dos generaciones después cuando un nieto de ambos conoció a una chica ocho años más joven y se casó con ella.

A ver si recuerdo de qué nieto se trata, porque lo tengo en la punta de la lengua y... Ah, sí, claro. ¡¡Yo!!

Cuando conocí a mi mujer (la extranjera) ella tenía 16 años y yo 24. Esto de la edad me tiene a mí un tanto trastornado pues ya llevo mucho tiempo convencido de que alguien, en un momento de mi vida, decidió ponerme un montón de años encima, años que en realidad no he vivido, por lo que me da la impresión de tener en cuerpo y espíritu menos edad de la que dice mi DNI, y como lo mental es lo que prevalece y es a lo que me he acostumbrado, es lo que doy por real.

Como además un hombre tiene la edad de la mujer a la que ama, yo tengo 8 años menos desde hace mucho tiempo, pero, claro, el resto de la humanidad se empeña en verlo a su manera y sigue en sus trece de hacerles más caso a los documentos que a mí. ¡Hay que fastidiarse!

Por suerte siempre he aparentado ser más joven de lo que soy. Esto me llevó, hace años, a una situación chocante en la entrada de una discoteca cuando el gorila de la puerta me puso la mano en el hombro prohibiéndome el paso.

"A ver, el carnet..."

A mí me pilló tan fuera de juego que ni por asomo se me pasó por la cabeza que me estaba pidiendo el carnet de identidad porque le parecí ¡menor de edad! Yo tan sólo pensé que me estaba pidiendo la entrada o alguna invitación. Me metí la mano en el bolsillo trasero buscando algo y le mostré, por error, la invitación de otra discoteca, por lo que pensó que le estaba tomando el pelo a propósito. Cuando me percaté de que se le transformaba la expresión de la cara y levantaba el puño en un amago de intimidarme me dije "Tate, aquí pasa algo que se me está escapando"

—¿Qué me estás pidiendo? —le pregunté contrariado, pero inmediatamente se me encendió una luz dentro que me lo hizo ver claro: "Anda ya, que este cacho bestia me está pidiendo el DNI... Ja, pues se va a quedar a cuadros"

Por supuesto me devolvió inmediatamente el carnet y me dejó pasar sin mirarme a la cara, pero fue una situación muy gratificante para mí el notar el corte que se llevó cuando comprobó que yo tenía derecho a pasar por tener ¡¡25 años!!

Pero volviendo a lo de la diferencia de edad entre la yeclana & me, es gracioso pensar que cuando yo estaba comulgando, ella venía al mundo. Y que cuando fue a ella la que le tocó hacer la comunión, yo estaba en tiempos de irme a la mili. Muchas veces hemos bromeado acerca de esto, imaginando una hipotética foto en mi taquilla del cuartel en la que se la viera vestida de blanco con las manos entrelazadas y un rosario entre los dedos.

Y yo presumiendo "Esta niña es mi novia".

Me habrían tachado de depravado y asaltacunas como poco.

Pero lo cierto es que, si bien en aquellas edades se hubiera notado mucho la diferencia, hoy no se aprecia apenas. Al menos eso es lo que nos dicen.

En realidad ocho años no son tanto, aunque sí lo son para según qué cosas.

Una de esas cosas que recuerdo y que voy a contar hoy pertenece a nuestros tiempos de novios y es algo que ni mi padre ni mi abuelo tuvieron que sufrir: el vía crucis discotequero.

Nunca he sido amigo de discotecas. Más que nada porque no me gusta bailar, pero también porque estar en un lugar en el que no se puede conversar y en el que para decir que te vas al aseo y que te entiendan hay que decirlo al oído... como que no me ilusiona. Pero aparte de eso, hay una edad para todo y cuando yo ya estaba de vuelta de muchas diversiones, metiéndome en otra etapa biológica, mi extranjera estaba en pleno apogeo con la suya, con la gran diferencia de que si para mí, en cuanto a bailar, cero patatero, para ella era la mayor alegría, su mayor diversión; a ella le chiflaba.

Eso por un lado, por el otro es que yo me quedé anclado en los ochenta en muchos sentidos. También musicalmente hablando. Todo lo que ha venido después me ha parecido infinitamente peor. A mí me iba la música de gente como Dire Straits, A-Ha, Alphaville, E.L.O., INXS, Culture Club, Azul y Negro... pero en las discotecas de los 90 tuve que tragar bakalao y más bakalao. Tanto crudo como en todas sus variedades "culinarias" posibles. Lo odié hasta no os imagináis qué límites. 

Pero a ver qué podía hacer, si yo salía con una maquineta incansable a la que esa música le parecía maravillosa para bailar.

Ella fue siempre consciente del suplicio que me suponía una larga noche de PUMBA PUMBA pero no podía remediar esa atracción hacia el bailoteo sin límite.

Aún me veo en aquellas conversaciones:

—Pero nena, por favor, ¿cómo te puede gustar el bakalao?

—Que no es bakalao, si fuera bakalao te morías, esto son "pastelitos" (lo dicho, el bakalao se cocinaba con nombres diferentes según hiciera más ÑIIIII ÑIIIII ÑIKIÑIII o dependiendo del número de PEEEEP PEEEEEP PEPEPEEEEPs)

—¿No prefieres que vayamos a un pub o al cine?

—Ay, es que hace mucho que no bailo...

—Pero dime al menos a qué hora nos iremos.

—Pronto

—No, dime una hora en concreto.

—Pronto, bailar unas cuantas canciones y ya está.

Y yo, alma cándida, siempre me lo creía. Pero cuando llevábamos tantas horas dentro como para perder el sentido y yo empezaba a poner cara de cordero degollao, ella me hacía gestos que indicaban que cuando acabara la canción que sonaba nos iríamos. 

Y siempre daba la jodida casualidad de que entonces empezaba a sonar su favorita y ¡hala!, carita de buena que no me dejaba más opción que permitirle una más. 

Y como eran canciones que mezclaban los DJs a su libre albedrío, nunca me enteraba bien de si seguía escuchando la misma canción o hacía ya catorce que acabó. ¡Si es que eran todas iguales! 

Pero a ella lo mismo le daba 8 que 80, ella era como el conejito de Duracell que dura y dura y dura...

Recuerdo con especial taquicardia aquella discoteca de Torrevieja (la KKO)

Ignoro si sigue funcionando, (por mí como si se la llevó un tornado al desierto de Gobi para siempre)

Cuando algún amigo proponía ir allí, a mí me entraban los sudores de la muerte. Mi novia saltaba de alegría y yo lloraba por dentro.

Era igual que las demás discotecas pero multiplicada por 94.

Siempre masificada, como aceitosas sardinas en lata, sudando a mares (menos la marciana de mi novia que no sudaba nunca) y con unos pitidos electrónicos que llegaban a diestro y siniestro y que me debieron matar a la fuerza a cientos de inocentes neuronas. Sólo una cosa buena tenía aquella macrodisco: no necesitaba bailar. Sólo había que dejarse llevar y el resto de humanidad te bailaba de acá para allá.

De aquellos tiempos recuerdo el análisis exhaustivo que hacía de la gente que me rodeaba. Yo, desde mi lucidez, la cerveza calentándose en la mano, mirando esas caras extasiadas, a veces rojas, otras veces verdes y azules también, chillándose en el oído, riendo y pasándolo aparentemente bien mientras nuestros condensados vapores subían hasta el techo y al enfriarse caían en forma de gotas. ¡Sí, llovía sudor!

¿Qué hacía yo allí?, me preguntaba una y otra vez. Y miraba el reloj: "las dos de la madrugada".

Una hora más tarde lo volvía a mirar: "las dos y cinco..."

Pero lo peor no era que el tiempo no corriera. Lo que peor llevaba yo era el no saber hasta cuándo. Era algo que me agobiaba mucho. Yo sabía a qué hora entrábamos a la disco pero era una incógnita saber a qué hora saldríamos. Y yo quería saberlo, ¡lo necesitaba! ...para soñar con esa hora.

Siempre exigí una cosa: que tuvieran algo de conocimiento y fuera antes de que amaneciera. No ha habido cosa que más odie que acostarme cuando ya es de día. Mentira, sí había una cosa peor, que me impulsaba al asesinato: cuando alguien del grupo, rayando el sol en el horizonte, con los pies molidos, los ojos rojos por el humo del tabaco y el PUMBA PUMBA instalado machaconamente en los tímpanos, proponía ir a rematar la fiesta con un chocolate con churros. (Mira que han pasado los años y lo pienso... ¡¡y todavía me apetece matar !!)

En fin, que a mí me gustaría saber quién se inventó eso de que la mujer es el sexo débil. La mujer ha hecho siempre del hombre lo que ha querido, y mi extranjera con tan sólo dejar caer el labio inferior (su famoso morrete) y poner carita de pena me llevaba al fin del mundo a la pata coja. Para bailar bakalao.

El otro día, conduciendo a Yecla desde Petrel —los peques dormidos detrás—, no sé por qué me acordé de aquello y dije a mi mujer:

—¿Nos vamos a la KKO?

—Uff, ni aunque me pagaran —se apresuró a decir.

—Con lo que te gustaba...

—Ahora ya ni loca.

Es lo que os decía antes, hay un tiempo para cada cosa.

Y recordando todo esto que hoy he escrito, sonreía yo y pensaba cómo cambian las cosas con el paso del tiempo y cómo pueden llegar a tenerse buenos recuerdos hasta de las más malas experiencias.

Incluso de aquellos infernales fines de semana.

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Este es un dibujo que le regalé a mi novia por aquel entonces. Creo que os dará una idea de la situación.

DIABLOGRAFÍAS 5

HUMANIMALADAS

Todas las viñetas por JuanRa Diablo.

Loro y Vacas: Año 1997

Cocodrilos, Conejo, Gallina y Pulpos: Año 1999

Cangrejos, Canguros, Peces, Ciempies y Burros: Año 2009

Y ahora, si te apetece, ponle palabras a esta viñeta. 

El próximo domingo daré a conocer el texto y nombre del que más me haya gustado.

Un saludo.

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Domingo 12

El texto que más me ha gustado pertenece a Fran y dice:

"CAMARERO, PONME UNAS BANDERILLAS

Y SI LLAMA MI MUJER NO LE DIGAS NI MU"

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(Gracias a todos los que habéis participado)

LLEGÓ. NOTICIA DE ALCANCE

¿Habrá algún bloguero en el mundo al que no le alegre recibir comentarios?

Yo no lo creo.

A mí particularmente es lo que más me gusta. Cuando abro mi página me lanzó a mirar el contador de confesiones al diablo.

(Si no fuera porque lo hago sentado, seguro que a menudo tropezaría por lo arrebatado que voy.)

Eso de que haya gente que se tome la molestia de leerte y dedicar un tiempo a escribirte algo es muy gratificante y, una vez más, el diablo os lo agradece con múltiples explosiones de azufre. A ver si os animáis un día los indecisos que nunca me habéis escrito (que me consta que los hay) pues doy fe de que ni es tan fiero el león como lo pinta Vicente ni tan malo el diablo cuando saca el tridente. (Sí, lo de Vicente lo he colado para que rime )

También da mucho gusto que alguien comente alguna entrada pasada, de esas que se quedan semienterradas en el subsuelo virtual y de las que hasta uno mismo casi se olvida. Pero están ahí, dicendo eco eeecoooo.

El pasado viernes 20 de marzo, mi correo electrónico me chivaba que tenía un mensaje en la entrada Los 6 diablos de Londres, que escribí en noviembre del año pasado.

Fui de cabeza a ver y me encontré con la siguiente sorpresa:

Umpi dijo...

Salgo para Londres en apenas 6 horas, me voy de abandonos pero el sábado (mañana) estaré por Londres de turismo.

Voy a por ellos!!!

Me descargo el video desde Youtube y me lo paso al móvil.

Te diré algo el martes cuando vuelva!!!

Muchos de vosotros ya sabéis de qué va la cosa, pero a los que estéis frunciendo el ceño y con cara de "a-mí-que-me-registren", os explico:

Mi hermano Fran se fue de viaje a Londres hace unos meses, y durante una llamada telefónica que desde allí me hizo se me ocurrió un juego para el blog. Le pedí que dibujara un diablo en un papel y lo escondiera en algún lugar emblemático de la ciudad. Era importante que no se viera a simple vista, que no se pudiera mojar en días de lluvia y que para encontrarlo hubiera que dar pistas.

Al volver, Fran me enseñó las fotos de los lugares en los que había escondido no uno sino 6 diablos, y me explicó en qué sitios concretos los había camuflado. Suena divertido, ¿verdad? ¡Me entraban ganas de irme a Londres a buscarlos yo mismo!

Con las fotos hice un montaje de video que colgué en Youtube para mostrar todas las pistas y pensé: "Hala, el reto ya está lanzado. A ver si alguien sale de cacería"

Pero se ve que no era temporada de caza entonces y pasaron unos meses hasta llegar a estos días en los que se debió abrir la veda de cazar diablos y Umpi salió a por ellos.

Umpi (Dani) es un bloguero de Barcelona que pertenece al Club C.E.L.A. (Club de Exploradores de Lugares Abandonados) que lleva un par de años, cámara de fotos en mano, pateando muchas ciudades de España y Europa en busca de cualquier tipo de construcción (hoteles, colegios, hospitales, estaciones...) que se encuentre abandonada. Después muestra las fotos y cuenta las experiencias en su blog Ultima visita.

No recuerdo cómo llegué yo a él, pero como también he sentido siempre una misteriosa atracción por semejantes lugares, ahora yo pertenezco al Club Umpi. Y no es que fuera necesario ser explorador para ir en busca de los diablos, pero da la casualidad de que él sí lo es.

Dos días más tarde me dejaba el siguiente mensaje en una entrada más reciente:

Umpi dijo...

Encontré 3 de tus diablos de Londres!!!!

El martes cuando vuelva te mando un mail!!!!!

Me puse más contento que un niño con zapatos nuevos. Será una tontería pero a mí me alegró mucho haber propuesto un juego y que alguien se implicara para jugar, que no se quedara la cosa en agua de borrajas.

Este fue el correo que me envió (fotos incluidas) al volver de Inglaterra y que reproduzco con su permiso:

Buenas Juanra!!!

Pues como te decía, este pasado fin de semana me fui a Londres para visitar el Harold Wood Hospital, un enorme hospital abandonado que está apunto de ser demolido para construir viviendas, y al que logramos entrar gracias a que los vigilantes de seguridad nos dejaron. No obstante, como ya habíamos decidido que el sábado lo teníamos reservado para hacer turismo en Londres, me acordé de tu reto y me descargué el video de Youtube.

Los 3 diablos que he encontrado son los dos de la abadía de Westminster, y el del Big Ben.

Te cuento:

El de la abadía de Westminster, el situado en el canalón de la puerta trasera, seguía allí, escondido tras un montón de hojas secas y otras tantas telarañas, que daba hasta asco meter la mano allí.....pero no tardé en encontrarlo! Este diablo me lo he quedado de recuerdo, pero en su lugar he dejado una nota en la que pone algo así como "aquí se escondió un diablo del blog "A la edad del diablo" que fue encontrado por Umpi el 21/3/2009"

.

Cybersurfer, Ivanín y Umpi

El del pórtico principal de la abadía también fue localizado a la primera, simplemente basta con meter la mano por detrás de la columna y ya enseguida lo palpas...este lo dejé en su sitio, pero lo firmé con mi nombre y la fecha en la que fue encontrado.

Y por ultimo, el situado en un pétalo de la verja del Big Ben, estaba allí, incluso se veía asomar, pero estaba tan bien metido que fue imposible sacarlo ni con unos pequeños alicates que llevaba un amigo mío, es más, al intentarlo sacar, se coló más para abajo, con lo cual sigue estando allí pero no se ve.....

Te adjunto un par de fotos, así como algunas en absoluta primicia del mencionado hospital.

Un abrazo!

Otro par de zapatos nuevos, mas balón de reglamento, para el niño que llevo dentro (aquí la rima sí me ha salido sola)

Reenvié el correo a mi hermano Fran para que viera texto y fotos y se alegrara tanto como yo y contesté a Dani para darle las gracias y prometerle una mención en este blog.

Me ha contado después que no tuvo tiempo de ir en busca de los otros tres diablos que siguen escondidos por Londres, por lo que el reto sigue en pie.

A ver si Bichejo, otra amiga bloguera de Madrid, remata la faena, pues ya me ha comunicado que irá a Londres en agosto y parece que va toda decidida a darles caza.

¡Vamos, Bichejo, tú puedes! (si no se te adelanta alguien, claro) (¿notáis cómo intento picaros a todos para que vayáis a por ellos? En estos detalles se ve claramente el diablo que llevo dentro)

Nada más por hoy.

Me quedo esperando comentarios.

No tardéis, que cuento los segundos:

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7... uff, ¡¡ya tardáis!!