OTRA HISTORIA... LA GUERRA

(Viene de la entrada anterior)

Comenzado el año 1936, el ambiente político en  España estaba tremendamente enrarecido. No había muchos aparatos de radio en Petrel, pero los que disponían de alguno en casa, seguían con interés y preocupación los acontecimientos que a diario se retransmitían.

La gente del campo, aquellos que, apartados de los núcleos urbanos, trabajaban desde el amanecer hasta la puesta de sol  en huertos y bancales, tardarían mucho más en percatarse de lo que se avecinaba. Una sombra de fatalidad se estaba proyectando sobre los jóvenes, sobre los hijos, sobre miles de hijos, pero ninguno era plenamente consciente todavía.

En una de las ocasiones en que mi abuelo se acercó al pueblo, alguien le dijo:

- ¡Conrado, se han levantao las tropas en Marruecos!

- ¿Cómo es eso?

- No sé, pero parece que se está armando una gorda.

Conrado  se lo comentaría después a Anita, su mujer, y después a sus padres, sin llegar a dilucidar ninguno lo que aquello significaba, sin intuir lo que irremisiblemente se cernía sobre todos los españoles.

Y así fueron transcurriendo días de incertidumbre, y la prensa se hacía eco de huelgas, incendios, destrucciones..., una situación insostenible que presagiaba tragedia.

En ese año de 1936, cuando hacía 18 años que Vicente, el  mayor, había muerto en la Gran Gripe, los cuatro hermanos estaban casados y todos tenían descendientes.

Severino era padre de dos hijos, Salud y Severino.

Mis abuelos Conrado y Anita tenían al pequeño Conrado  (faltaban 5 años para que naciera su hermana Ana, mi madre)

Serafín  tenía a dos hijos de corta edad, Serafín y Elisa.

Y Santiago se desvivía por su recién nacida  Adolia.

Imagino la inquietud y preocupación de todos aquellos padres cuando en el mes de julio los medios de comunicación anunciaban una rebelión militar contra el gobierno republicano, y ya corría de boca en boca que era inminente una guerra.

Y, efectivamente, esa guerra estalló.

Por estar en las edades requeridas, los dos hijos de Vicente y Presentación a los que llamaron a filas, fueron Serafín y Santiago. Pero estando éste último enfermo en aquel momento, se libró de ser llevado a la contienda.

Sus padres y esposas  abrazaron a ambos, y en aquellos ojos se reflejaba la incertidumbre y la angustia  por un lado, y el alivio por otro. Un hermano marchaba a la guerra y el otro quedaba en el pueblo, con su familia.

Por mucho que se ha escrito y todavía se escribirá sobre aquel año fatídico y los que seguirían después, pienso que nunca se llegará a poder documentar  ni describir el dolor de las madres y esposas que quedaron aguardando,  sin dejar de  pensar  en aquellos que se marchaban, anhelando un feliz pero siempre incierto regreso.

- Y así fue que mi hermano Serafín - me contaba mi abuelo muchos años después -  se fue de soldado a la guerra. Como tantos otros.  La cosa estaba muy revuelta en todas partes. 

Una vez, faenando en el campo, levanté la cabeza y vi que desde el pueblo salia una columna de humo muy grande. Luego supimos que habían incendiado la iglesia de San Bartolomé.

- Una mujer rescató la cabeza de la Virgen de entre los escombros – apuntaba mi abuela -  Y la guardó en su casa hasta que acabó la guerra. Y a partir de esa cabeza reconstruyeron otra vez la imagen.

Llegó el invierno de ese año,  y el peso de las ausencias lo hizo más largo y más crudo. Transcurriría el siguiente año con la población civil pendiente de las noticias. El 26 de abril se bombardeaba Guernica, y a finales de ese año el gobierno republicano dejaba  Valencia para establecerse en Barcelona. 

De vez en cuando llegaban cartas de los jóvenes petrelenses a sus familias, que se apresuraban a contestarles, expresando en breves líneas todo su amor y apoyo incondicional.

Estando en el frente, supo Serafín que un nuevo miembro de la familia había nacido: su hermano pequeño le comunicaba que tenía un nuevo sobrino.

Lo que nadie imaginaba es que al poco de nacer ese segundo hijo, que se llamaría también Santiago, como su padre, debido al fatídico rumbo de los acontecimientos  tendría que acercarse muy pronto a la cuna a despedirse de él.

A finales de abril de 1938 el ejercito nacional  había ganado mucho terreno,  tanto que Manuel Azaña ordenó movilizar nuevas remesas de soldados, convocando  lo que se conocería como Quinta del Biberón, para intentar controlar a la desesperada los últimos puntos de resistencia republicana.

De diversos puntos de España  partieron unos 30.000 jóvenes que en muchos casos no habían cumplido los 18 años. 

Con  todos ellos se marchó también Santiago, que casi les doblaba la edad, pero  si en aquella primera convocatoria fue exento por enfermedad, en esta ya nada lo evitaría.

Unos marcharían para luchar en el frente del Segre, otros en la Batalla del Ebro.

Santiago escribió algunas cartas. En una de ellas decía:

“Tenemos al enemigo muy cerca.  Mañana, probablemente, será un día decisivo”

Y después, intuyendo la proximidad de algo difícil de nombrar, mencionaba en emocionadas líneas a su querida Adolia, al  pequeño Santiago, a sus padres y a sus hermanos, dirigiéndose a su mujer como si de una despedida se tratara.

Rosario esperó con anhelo una nueva carta tras su rápida respuesta, y cada día que pasaba sin tener noticias era un duro golpe al corazón.

Siempre recordaría aquel día en que finalmente llegó el cartero.

"Yo estaba fregando la escalera y tenía las manos mojadas, así que le pedí a Adolia que cogiera la carta".

Rosario se secaba apresuradamente las manos, nerviosa, esperanzada, cuando  su hija de tres años le alcanzaba la carta.

Pudo percatarse entonces que era  el mismo sobre que ella había enviado. Se lo devolvían con unas palabras subrayadas que parecieron herirla por dentro. SANTIAGO RODRÍGUEZ MAESTRE.  PARADERO DESCONOCIDO.

(CONTINUARÁ)