HISTORIA CON BURRO EN CINCO FOTOS

Ayer estuve mirando viejas fotos del álbum familiar.

Qué delicioso momento.
Recuerdos indelebles plasmados en un manoseado

rectángulo de papel.

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Fotos de niño, con mis padres, con mis hermanos, con los animales que tuvimos, fotos de viajes, de cumpleaños, jugando por el campo, fotos de mi adolescencia, haciendo la mili, con los amigos, con los queridos abuelos…
Un valioso tesoro.

No obstante hay algunas fotos que me parece que no tienen nada que ver conmigo, que forman parte de la vida de otro.

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¿Que yo era así? Qué fideo ¿Yo era capaz de vestir de esta guisa? Ostras, qué flequillo. Vaya careto en esta ¿Por qué nadie me dijo que ese bigotillo me sentaba como una patada en el estómago?¿Y nadie me pegaba por la calle al verme?

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Otras fotos son de museo, resultan de lo más divertido pese a que, bien mirado, pudieran merecer la hoguera o, como poco, un juicio sumarísimo por atentar al buen gusto, pero en general están todas tan cargadas de historias que forman parte de mí mismo y de mi familia, que merecen mi cariño sin reservas.
Hoy voy a compartir unas pocas con vosotros. (¿Para que he creado este blog si no es para compartir?) A mí me encantan aunque son de mala calidad. (La foto digital es una bendición de estos tiempos no de aquellos).
Podría englobarlas en un grupo llamado “Fotos con Platero” o “Nuestra etapa zíngara“.

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Haré primero un poco de historia.

Resulta que a mi hermano Tomás le fascinaba disfrazarse a toda hora de indio norteamericano, con sus flecos en el chaleco, su penacho de plumas de gallina en la cabeza, sus pinturas de guerra en la cara, sus trenzas de lana… Un perfecto atrezo que le facilitaba mi madre que siempre ha sido única para esas cosas. Y como sólo le faltaba un caballo para tener el cuadro completo, mi padre, que no podía permitirse el lujo de comprarle uno, consiguió un burro con tartana y todo.
A Tomás no le gustó la sorpresa. No valoró el esfuerzo que sin duda debió hacer mi padre para hacerle feliz. ¿Dónde se había visto un guerreo indio cabalgar a lomos de un burro?, debía pensar él. Pero al subir encima del animal y empezar éste a caminar asomó la ilusión, y la imaginación hizo el resto.

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Platero era un burro blanco grisáceo con eterno apetito que tenía muchas cabezonerías (que se ponía muy burro, vamos, que para eso tiene ese nombre tan bien puesto) pero que nos hizo pasar buenísimos momentos. Alguno malo también.

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Como la primera vez que lo sacamos del corral para subirnos encima. El pobre animal se asustó y echó a correr. Nosotros no habíamos previsto esa estampida y no teníamos las puertas del chalet cerradas. Se escapó.
Era un sábado muy temprano, cómo lo recuerdo, y Tomás y yo salimos en su busca, aterrados ante la posibilidad de perder un burro el primer día en que lo íbamos a disfrutar. Lo recuperamos sin que nuestros padres se enteraran de que se había escapado. Fue gracias a una vecina que al vernos pasar corriendo nos llamó

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- Eh, ¿es vuestro ese poni? (ella dijo ponei)
Cuando miramos hacia donde nos señalaba vimos que el burro se había detenido a comer en un campo de alfalfa.
- Sí, es nuestro, es que se nos ha escapado y…
- Pues, oyes, llévate cuidao no sea que el poney se me coma todo el alfalfe.

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Desde entonces nunca sacamos a Platero sin cerrar antes las puertas del campo.
Pero el burro volvió a salir. Si bien esta vez fue cuando mi padre lo aparejó para dar un paseo con toda la familia en la tartana. Qué odisea aquella.
Ahí están las fotos para mostrarlo. Y qué bella estampa sin igual.
Mi padre con el enorme bigotón de aquella época, mi madre, muy hippy ella, con una falda larga a cuadros y unas botas altas, Tomás y Fran disfrazados de indios con trenzas de lana, Ana muy despeinada cual gitanilla en día de viento y yo con esa pelusa en el labio superior que no me afeitaba para parecer mayor. ( ¡Iluso!).

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El carro salió a la carretera empujado por el burro con la familia Cabrera en el interior de aquella tartana de techo curvo que olía a esparto.
Recuerdo que Tomás y yo dudábamos de si queríamos ser vistos o no por algún compañero de colegio con el que nos pudiéramos cruzar. No teníamos muy claro si se “fardaba” dentro de un carro guiado por un burro.
La pinta desde luego era para un cuadro. Nunca mi familia ha sido tan zíngara y trashumante como en aquellos paseos. Paseos que, digámoslo ya, fueron sólo dos o tres porque había siempre un problema imposible de remediar y es que, de vuelta a casa, cuando el burro presentía que ya estaba cerca el descanso, la paja y la avena, empezaba a correr como un loco para llegar cuanto antes. Y la verdad, las pasábamos canutas. De nada valían los tirones de riendas de mi padre, ni que se le gritara “Soooo“ a pleno pulmón, ni nada. Platero se ponía más burro que nunca y la tartana iba pegando saltos como alma que lleva el diablo hasta llegar a casa.
Y descendíamos cabreados, asustados y con el culo molido.

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Ay, Platero, Platerillo. Tantos años hace de aquello que me parece un sueño, y, ya ves, hoy, donde quiera que estés, te he recordado y, como mi tocayo Juan Ramón Jiménez, he escrito sobre ti.

P.D. Mi hermano Tomás ha escrito más sobre Platero en su blog.