QUÉ MONOS ELLOS...

Vivir para ver.

Esta misma semana caminaba por la calle Colón de Yecla en dirección al Ayuntamiento para solventar un asunto de esos de papeleo que tanto nos chiflan a todos.

Mucho antes de llegar al colegio que en esa calle hay, ya se escuchaba la algarabía de voces gritando todas a un tiempo, señal inequívoca de que los chavales estaban en el recreo.

Conforme me acercaba, una petición sonaba con fuerza y de forma insistente sobre el vocerío: "la pelota, por favor, la pelota", y al acercarme deduje lo que había ocurrido.

Este colegio, que ocupa media manzana, tiene un patio interior central que sirve de esparcimiento para los niños a pesar de que no tiene vistas al exterior. Rodeado únicamente de muros y cerrado por una gran puerta metálica, debe ser a la fuerza algo claustrofóbico cuando se llena de gente (aunque ahora que caigo, el patio de mi cole era igual y sobrevivimos. Bueno, mientras se vea un trozo de cielo...)

Esa puerta metálica que da a la calle Colón no llega hasta el suelo, hay un hueco entre ella y la acera por la que pasan los viandantes y por el que cabe muy bien un brazo.

Un brazo o una pelota pequeña, que era lo que a los chavales se les había escapado por allí hacia la calle.

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Así que, arrodillados sobre la abertura, gritaban a todo el que pasaba que por favor les devolvieran la pelota para seguir jugando.

Era gracioso que supieran dirigirse al personal gritando señor o señora viendo solamente los zapatos de la gente que pasaba. Y me percaté de que todos los viandantes miraban un poco en rededor buscando esa pelota pero, al no verla a simple vista, seguían su camino.

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Y al ponerme yo a su altura...
- Señor, por favor, la pelota, la pelota... que está en la calle...
"Pobrecillos", pensé, y bajé a la calzada a mirar, pero al no ver nada continué caminando.

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Entonces oí a uno gritar:
- Por favooor, no podemos estar un recreo sin pelota. ¡La necesitamos!

Y me hizo tanta gracia esa llamada de socorro desesperada que me decidí a ser el alma caritativa que les echara una mano. Retrocedí hasta la puerta.

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- Señor, la pelota, ¿nos la puede coger?

- Venga, voy a buscarla - les dije

Y algunos brazos salieron por debajo de la puerta hasta tocarme los zapatos.

- Síii, por favooor, gracias, gracias.

Y allí me afané yo, rodilla en tierra, en mirar por debajo de los coches aparcados, uno por uno, y por detrás de las ruedas de unos contenedores, y por entre los ladrillos y la arena de una obra próxima...

- ¡Es pequeña... !

- ¡Casi toda roja! - les oía gritar.

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Pero por más que miraba no se veía nada. Pensé que como se tratara una de esas pelotillas transparentes que botan con sólo mirarlas podía muy bien estar en la frontera con España e incluso más allá.

El caso es que me afané en encontrarla pero no aparecía. Tal vez la hubiera encontrado alguien y se la había llevado o podía haber enfilado una calle transversal en pendiente y haberse ido muy lejos de allí.

Finalmente desistí.
- Oye, lo siento pero no la encuentro - les dije.

Y mientras oía cómo resurgía ese vocerío detrás de la puerta suplicando esa búsqueda, pensaba yo que muy cerca de allí hay una papelería en la que me consta venden pelotas pequeñas y que les podía dar una gran alegría si les compraba una. Y sin decir nada, crucé la calle con esa intención. Era así de fácil.

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Pero entonces oí aquello. La cagada.
- Ehh, no te vayas, joder. ¡¡Busca la pelota!!

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Pero aún estaba yo con la inercia de acercarme a la tienda, procesando lo que acababa de oír, cuando llegó ese chaparrón de gritos que me dejaron perplejo.

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- ¡¡Hijoputaaaa, no te vayas. Cógenos la pelotaaa!! - que no fue más que el pistoletazo de salida para que todos empezaran a gritarme tal cantidad de improperios que, lógicamente, se me heló toda mi buena voluntad.

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Qué rabia sentí. Me habían visto buscar realmente su pelota, me había molestado en hacerles ese favor y me lo pagaban con una cantidad de insultos y tan despreciables para salir de la boca de unos niños que me fui de allí indignado.
- ¡La madre que os trajo. Que os zurzan! - pensé.

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Mientras esperaba mi turno en el Ayuntamiento aún pensaba en esos niños, si bien el sentimiento de rabia había cedido al de lástima. De repente esos angelitos que decían "señor" y "señora" y pedían las cosas "por favor" sacaban el demonio que llevaban dentro de una forma tan imprevista y eran capaces de escupir desprecio y una falta de educación impresionante.

¿Por qué?

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Me da rabia cuando comparando tiempos me dicen que no, que la juventud siempre ha sido, es y será la misma y que los niños son los niños y que las cosas siempre serán así.

Pues no, oiga, con muchos matices porque en mis tiempos era inaudita una respuesta de ese calibre. Primero porque realmente no "nacía" ser así de cafre (excepciones aparte, claro) y después porque si te oía un profesor te daba tal pescozón que te acordabas en mucho tiempo y si se enteraban tus padres... ja, terminaban de hacerte aprender la lección bien aprendida.

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Hoy no.

Hoy uno sonríe y justifica: "Estos niños..., jeje,... qué carácter" "Ay, qué le vamos a hacer..." "Jajaja, qué cabrón el chaval"...

Salí de resolver mi papeleo con una idea en la cabeza, una venganza soñada a destiempo que no creo que hubiera servido de mucho pero que me hacía aliviar ese resquemor que me había quedado dentro.

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Tenía que haber comprado esa pelota.

Tenía que haber vuelto a esa puerta y haberme agachado para mostrársela.

Tenía que haberles dicho: "Eh, mirad, una pelota nueva, ¿la queréis?"

Y cuando me hubieran gritado: "Síiii" haberles contestado: "Soy el hijoputa desgraciao que os ha estado buscando la pelota. Cuando os lavéis esa sucia boca de gentuza maleducada, a lo mejor os la regalo"

Y haberme largado.

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Buff, qué mayor me debo estar haciendo...