SAMUEL ALCANZA EL 9

Recuerdo muy bien tu primer día hacia la guardería.

Habíamos estado preparando el terreno, explicándote  lo que allí encontrarías y las muchas ventajas que suponía ir con otros niños a un lugar así. Nos observabas en silencio, con esos ojos grandes tan expresivos.

Aquella mañana  caminábamos cogidos de la mano y yo te hablaba  animado, intentando quitar todo el hierro al asunto. Me escuchabas, pero en tu mirada se veía claramente que te escamaba que todo fuera tan perfecto.

Cuando la maestra te saludó y alargó la mano para que me soltaras y tomaras la suya, sentí cómo me la apretabas con más fuerza.

Ahí comenzó el drama.

No servía de nada asegurarte que volvería muy pronto a por ti. Lo único que veías es que te dejaba y yo me marchaba, y eso era algo que no te gustaba en absoluto. Qué manera de llorar...

Pero no te creas que no te entendí. A mi me pasó lo mismo a tu edad.

También tengo vivo el recuerdo de tu primer día de colegio.

Te llevé un día antes para que conocieras el aula. La maestra estaba allí y te enseñó los cuentos y los pequeños juguetes que allí había. Te encantaron.

Al día siguiente, cogido de mi mano, me ibas contando que había un coche rojo que te había gustado mucho, y cuando me despedí de ti me sorprendió ver cómo avanzabas decidido hacia donde estaba aquel  juguete. No hubo drama en esa ocasión.

Pero al día siguiente, ah, amigo, eso fue otro cantar, porque ya habías descubierto todo lo que había que descubrir, y a la hora de la verdad la maestra os pedía hacer otras cosas que no te apetecían tanto, y que además había que esperar mucho para volver a verme. Así que el segundo día de colegio fue el peor.

Y tuvieron que pasar algunos más para que te acostumbraras.

Hoy te sigo acompañando al colegio, aunque ya no vamos de la mano. 

Me la coge tu hermana, y tú vas unos pasos por delante de nosotros. A veces te vuelves para pedirnos que nos demos más prisa.

Cuando quedan unos metros para llegar a la puerta de entrada, te separas mucho de nosotros, y sé por qué lo haces. Te gusta entrar solo y que tus compañeros puedan ver que eres autosuficiente, que no necesitas ir acompañado de tu padre.

Entonces tu hermana se suelta de mi mano y corre a darte un beso de despedida. Nunca se lo niegas, aunque puedo apreciar que preferirías que no lo hiciera,  porque a veces los amigos se quedan mirando la escena y escuchas algunas risas.

Ya reunido con ellos, aún me buscas en la distancia para despedirnos con los ojos. Es una mirada fugaz, casi distraída, pero suficiente para decirme muchas cosas. Sigue siendo una prolongación de aquella mirada especial que me dedicaste hace algunos años, cada vez más, y que sigue anclada en mi alma.

Recuerdo todo esto al pensar que el 26 es tu cumpleaños.

Nueve ya. Te haces mayor, pequeño.

He rebuscado por esos videos "antiguos" y he encontrado el de Los Números, ese del que algunos me dicen al verlo: "Haciendo el tonto es igual que su padre"

Bueno, no lo vamos a negar, ¿no? Somos dos tontos muy tontos, pero ten bien claro que no es fácil encontrar esta clase especial de tontos que somos nosotros. 

Siempre cotizaremos al alza. Y juntos, mucho más.

Felicidades, Samuel.